tag:blogger.com,1999:blog-33330652011-04-21T20:42:56.801-03:00EutrapeliasPor Pablo SimpsonPablonoreply@blogger.comBlogger1111100tag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-1121567539254527482005-07-16T23:31:00.000-03:002005-07-16T23:32:19.256-03:00Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-1121567388445913222005-07-16T23:27:00.000-03:002005-07-16T23:45:06.420-03:00I sobre a foto La mujer que sueña de Flor GarduñoO homem perdeu o sonoa luz veio, o olhar se pôsna imagem do Centauro.Que palavra se resumeplaina, cabeça, foguetede suas auréolas de guerra?Que palavra com que possadeter a vazante de sombrao pássaro sem nuvens?A imagem se compunhade chuva, de terremoto.E dizia-me: tem medo.A residência perdida,os chinelos junto à cama,a aspereza da noite.A tibiezaPablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-1093581367394057202004-08-27T01:35:00.000-03:002004-08-27T01:36:07.393-03:00Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-1093581219055585922004-08-27T01:31:00.000-03:002004-08-27T01:52:09.500-03:00III da série Imagens sobre Compression de Paolo Rosselli
Não tive coragem de arrancar violento o espaço.
Estranha lucidez, esses olhos distantes
recusando-nos.
Nos muros curvos, na reflexão dos vidros.
Água metálica, assim: interroguei a esfinge.
E o silêncio que convinha às horas invisíveis.
A imagem do corpo, densidade. Para aquele
que se acredita entre os outros, e crê quase tocá-los.
Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-1093326635330578602004-08-24T02:49:00.000-03:002004-08-24T02:50:35.330-03:00Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-1093326512718725202004-08-24T02:46:00.000-03:002004-08-24T10:37:04.190-03:00IV da série Sonetos sobre Untitled (Egypt) 1987, de Toshio Shibata
O amor tudo suporta e tudo espera:
e assim, embora quedos de fumaça,
com bem pouca visão da estrada obscura,
soprávamos a tarde, desgarrados
das horas mais seguras, nós que estávamos
com a pressa do trabalho e os dias cheios.
Eu traduzia tanto, e era tão livre.
E o cântaro fendido da palavra
pediu que eu duplicasse a minha Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-1091257841761504742004-07-31T04:09:00.000-03:002004-07-31T04:10:41.760-03:00Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-1091257579696171042004-07-31T04:00:00.000-03:002004-07-31T04:12:28.516-03:00Retornos sobre Naguri Village, Saitama, Prefecture, Japan
2001 de Toshio Shibata
As pedras no sol contêm tuas águas de moça.
E é fundo o intraduzível, o vazio. Às vezes,
sopramos o fogo para além das represas, no ruído do mar
doce, tropeçando
um tanto de pedras menores, um tanto de folhas.
A estação vinha com suas manchas de carvão, no rosto.
As sombras do tabaco, do banho e das marinas.
Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-1087313953264420702004-06-15T12:38:00.000-03:002005-07-16T23:42:38.096-03:00Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-1087313867368362842004-06-15T12:37:00.000-03:002004-06-15T12:43:00.580-03:00V da série Sonetos sobre Strom de Josef Sudek
Hesito entre a palavra e o céu: a escura
conformação da tarde se transluz,
rastro de estampa, mágica espessura
imperfeita das nuvens. Essa luz
que tanto nos engana e mais se apura
rasgada pelo vento, íris de azuis,
divide-me: sou meio e na fissura
entreaberta da tarde me seduz
outro canto, outro olhar, outra cisura.
E feito desses cortes, desse pus
Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-1058541331061177812003-07-18T12:15:00.000-03:002003-07-18T12:15:31.080-03:00Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-1058541198441705242003-07-18T12:13:00.000-03:002003-07-26T15:50:34.450-03:00I da série Sonetos sobre Anthurium Descendant L'Escalier (Hommage à Duchamps), 1997
de Vilma Slomp
Subirei pela escada diamantina
bem lavado de chuva e violeta –
as ameaças de tantos se deixaram,
transluz o céu seu verde de limões.
Ouço as pedras cravadas no meu sono,
engastadas de argila e de cimento,
nos meus pés sorrateiros. Cuço o rio
atravessando o céu, feito piscina,
onde mergulho os Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-918153762003-04-02T00:19:00.001-03:002003-04-02T00:19:57.403-03:00Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-918153332003-04-02T00:19:00.000-03:002003-04-02T00:19:35.060-03:00II sobre Baroque Venus de Mayumi Kimura
Outros ventos trouxeram nossas cicatrizes.
Um suor me recobre, pesa nestes ombros
a flor de encontro dúbio. Assim perdi
tanto em buscá-la, tanto em desfazer.
As mãos sobre as coxas, o sexo já confessado.
Tão poderosa e viva e assim tão pura
a luminosidade dos azuis.
E aspirei contigo o perfume casto das cerejas,
também desfeito. O matiz inseguro de Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-897537412003-02-26T00:44:00.000-03:002003-02-26T00:44:16.606-03:00Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-897537202003-02-26T00:43:00.000-03:002003-02-26T00:43:50.326-03:00VII sobre Telas, orquídea (foto minha)
Elas se fazem de sombra, nas telas negras e brancas.
De onde se lançam. Não se pretende a geometria da orquídea,
escavada esta luz. Fundeando o negro e a áspera cascata.
Não se pretende tão mais, o olho absorto,
recortando as palavras. Erguendo-as nestas fendas.
A flor que se observa, no eixo de nossos olhos inquietos,
é apenas folhagem, menor, a Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-895135552003-02-21T16:51:00.000-03:002003-02-22T10:51:42.000-03:00Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-895134782003-02-21T16:50:00.000-03:002003-02-22T10:49:25.000-03:00III sobre Folhas, jardim botânico (foto minha)
Juntamos as folhas, assim
na luz de meio-dia.
Dispersas.
No sol que nos queimara e a seiva
transparente do dia.
Para delas acolher
riscos e nuvens.
Na madeira, tão logo
se apagavam, víamos
as trilhas de silêncio e a vida
desvelar-se. Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-889740532003-02-12T11:47:00.000-03:002003-02-12T11:47:43.650-03:00Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-889724032003-02-12T11:08:00.000-03:002003-02-12T11:55:24.000-03:00XIII sobre Túnel Novo, Rio de Janeiro de Oscar Milan
Os arcos foram ladrilhados de memória,
em seus riscos de asfalto.
À direita um dos caminhos em que debrucei meu rosto.
Depois tudo mudou. A geografia dos morros com suas torres,
gigantescas naiades. A rapidez da sombra sob os carros.
Os desenhos inseguros do menino jamais apreenderam
outro matiz: a casa com suas janelas suspensas no alto.Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-885923712003-02-05T12:14:00.000-03:002003-02-05T12:14:32.240-03:00Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-885916892003-02-05T11:59:00.000-03:002003-02-05T12:47:23.000-03:00Vegetação, sobre Leaves de Judith Turner
Os indícios da flor, outros se suspendem.
E o cobre e o cinza destas folhas negras,
além de seu brilho. Foram ruídos da água,
correndo na terra de teus olhos.
As calhas tramadas como tecidos, mais dúcteis,
amortecendo o céu de nossa chuva.
Assim foram escavados teus invernos, no oco
destes astros.Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-870757322003-01-07T17:51:00.000-03:002003-01-07T17:51:15.556-03:00Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-870757042003-01-07T17:50:00.000-03:002003-01-07T17:57:40.000-03:00Bailarina, sobre Ballet de Jerry Berndt
A inclinação dos pássaros, asas fendidas.
Riscaram o horizonte anterior ao sono.
Ali estiveras também com tuas asas,
talhando este vento com que vimos tocar-nos.
Ventos de cigano e de ágora, azulam
a peregrinação do fogo em nossas mãos,
e os umbrais do silêncio repousados.
Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-865233562002-12-25T17:55:00.001-03:002002-12-27T15:20:40.000-03:00I, sobre Riscos no céu, Morro do Galo (foto minha)
Vieram sem ruído, os riscos.
Outros se somaram.
E aos poucos o céu encheu-se de caminhos.
Os sapatos com suas pedras, as trilhas.
Percorrê-las, para que outras
se formem no horizonte e o dia claro
teça os seus laços.Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-865233662002-12-25T17:55:00.000-03:002002-12-25T17:55:32.316-03:00Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-858904752002-12-12T09:37:00.001-03:002002-12-12T11:17:23.000-03:00Objetos, sobre foto de Jimmy Owenns
Os objetos estão em imortal tranquilidade.
Quando os teus olhos te fecharas, algum ruído.
De pequenas ágoras, então
rasgaste as cancelas onde o corpo
de vir de encostá-las se espargia.
Os perfumes que te renovaram, os esquadros.
Queres ser sombra e o mundo há pouco impenetrável
acolhe a tua língua.Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-858904822002-12-12T09:37:00.000-03:002002-12-12T09:48:45.000-03:00Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-853310662002-12-01T11:33:00.000-03:002002-12-01T11:33:11.340-03:00Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-853310562002-12-01T11:32:00.000-03:002002-12-01T13:55:40.000-03:00Relevos, sobre Leaves de Judith Turner
A folhagem e o mesmo de teu beijo, escuro caminho.
Os relevos em que nos inscrevemos, vens
com tuas borboletas de fímbria. Essa música,
soprada em interior.
Os brancos devassados, se convergem
tantos nossos braços, enrendando-nos.
Afrontam-nos com o outono, nosso íntimo.
E o silêncio reduz as nossas sombras
ao vôo que partira, outro silêncio
menor.
Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-850079462002-11-24T11:55:00.000-03:002002-11-24T11:55:13.573-03:00Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-850077782002-11-24T11:49:00.000-03:002002-11-24T12:00:02.000-03:00XIV sobre Dragonfly de David Halliday
Os dragões e sua lâmina, percorrer o fogo.
O matiz vermelho de suas asas, em espelhos.
Assim há transparências, mesmo na terra.
Na profusão de seus riscos, seus agravos.
Uma vez infinita, é pouco ocultá-la
no vôo seguro. As ameaças de sua pedra.
Da oscilação dos caules, da natureza dos ventos.
Para fendê-la senão ao que transcende,
e vislumbra-a no nomePablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-836960762002-10-29T00:02:00.001-03:002002-10-29T00:08:44.000-03:00Em certo momento, as velas se alastram. O pano rijo ampara as sombras que ficarão, menos que o lumiar. Lúmem e soleira para o distante. É esse o sentido dos portos. Abastecer-se de outros ventos, o sol se inclina a impulsionar os homens. Eles que vão ganhando os mares com seus braços. Belém, Brasil (1948) de Pierre Verger. Outros tempos. Os veleiros, pouco a pouco, asseguram-se da água. De todos Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-836960922002-10-29T00:02:00.000-03:002002-10-29T00:04:03.000-03:00Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-830107512002-10-15T09:34:00.000-03:002002-10-15T09:35:32.000-03:00Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-830106812002-10-15T09:32:00.000-03:002002-10-15T10:01:49.000-03:00O céu quebra em meus olhos suas fendas cinzas. Gessos para quem o observa, na imprecisão dos fios. Nos balões enegrecidos à distância, aqui tão menores. Ele vislumbra a ruptura iminente, nem bem nos mexemos. Nos alçamos no fogo. Embora seja preciso andar, assim os outros se partem. Foto de Misha Danovski. Fogem e são eles algo de uma memória, fora de sua oposição: integridade e vazio. E os Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-825343012002-10-04T19:06:00.000-03:002002-10-04T19:06:15.770-03:00Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-825342172002-10-04T19:03:00.000-03:002002-10-04T20:07:13.000-03:00Lidamos com flores, em sua fidelidade da terra. Cantar a amada em teus negros distantes, a origem se apreende como arco. A respiração estancia o espaço de teus olhos brancos. Eu vim buscar alguma celebração nestes riscos de giz, onde o caule se mostra. Estamos agora a esperar a abertura das flores. Absorvendo a primavera natural de seus entalhes. White Iris de Laura Gilpin. Para que os olhos se Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-782666752002-06-27T10:04:00.000-03:002002-08-07T00:30:50.000-03:00Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-782664292002-06-27T09:56:00.000-03:002002-06-27T11:25:37.000-03:00A estatuária de asas. Elas surgem nas vias desta estrada. Misturam-se aos letreiros, para os que passam. Há mesmo um contraste que é o múltiplo do sagrado e da imagem. Aladas, vimos decifrar-te. Death to capitalism de Kate Yareshenko. E há a detenção do olhar, porque uma fissura se abre, no momento em que se encontram as duas representações. Ali, coetâneas, distendem o tempo. E é menos o aparentePablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-779821802002-06-20T12:28:00.000-03:002002-10-29T10:45:50.000-03:00Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-779821262002-06-20T12:26:00.000-03:002002-06-20T12:26:55.200-03:00Herança, s/ Birth and Growth of Sails de Robert W. Peabody III
O mar leste descende desta voz.
Lançamos âncoras para reparar nossos remos partidos.
Haverá segurança nos braços suspensos como facas,
cortando o mar horizontal que se abre
como clareira ao homem pressentido?
Mancham o cintilar das águas com suas dobras.
Mas não posso reter senão o espectro
solar fundo em teus olhos, o silêncio
Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-777897172002-06-15T19:49:00.000-03:002002-08-07T00:45:30.000-03:00Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-777896672002-06-15T19:47:00.000-03:002002-06-15T19:47:56.046-03:00São estas as heranças de meus passos. Começa a fazer frio em nossas ruínas, nas altas janelas assombradas com o espelho. Não serei diáfano, sequer em palavra. Há rastros que enegrecem o nome e são eles mesmos o obscuro. From a corner of a shadow, de Alnis Stakle. Quinas e dobras afiançando o espesso da palavra. O homem atravessando os túmulos com suas costas de infante. Observa o dia quebrar-se ePablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-777124722002-06-13T18:12:00.001-03:002002-08-07T00:48:35.000-03:00Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-777124512002-06-13T18:12:00.000-03:002002-06-13T18:57:07.000-03:00Há retornos e fuga, e é hora de deter-se. Porque à hesitação cabe, por vezes, na variedade dos planos e caminhos, a espessura do vivo. Vidas plenas. Distender o sono que se foi somando nas manhãs da têmpera. From a corner of a shadow, foto de Alnis Stakle. Porque hesitar é também recolher-se aos múltiplos do uno. À duração como signo das diferenças, de nossos entornos. E será o tempo a envolver Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-773750282002-06-05T11:23:00.000-03:002002-10-29T10:46:43.000-03:00Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-773749832002-06-05T11:22:00.000-03:002002-06-05T11:22:27.946-03:00Outras tulipas. Visitar a memória de teu corpo. Teus gestos largos. E distender dele as histórias, essa narrativa que é o mundo. E as trilhas e veredas por que te vejo passar. A imediatez dos teus braços e das mãos, quase seguros. Datura Celebrata de Richard Albertine. A penetração da lâmpada e do próximo. Eclodir em folhas e campânulas. E isolar-nos do fogo, da madureza dos dias. Há um silêncio Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-765365412002-05-14T12:21:00.000-03:002002-10-29T10:51:26.000-03:00Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-765365282002-05-14T12:20:00.000-03:002002-05-14T12:24:57.000-03:00As janelas de que venho tecer os teus olhos de sombra. Os teus olhos sombra e noite. Expandem flores do negro, acumuladas com o sono. Noites sem luar. São nossos braços pesados, suportando a fome destes panos. Cortinas. Hallway de Robert Welsh. E a densa luminosidade das paredes. Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-764210912002-05-11T01:30:00.000-03:002002-10-29T10:54:53.000-03:00Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-764201122002-05-11T00:42:00.000-03:002002-05-11T01:25:11.000-03:00Fotos de viagem. Vislumbrar estas ruas do Rio e a enseada, dias nublados. Há nelas e nessa paisagem, mesmo em suas avenidas, um pouco de nossa identidade. Reconhecer-se. Porque ali se ataram nossos laços e o extenso dos horizontes do moço. São clichês, isto é certo. Copacabana de Milan. As costelas e os morros avançam ao mar com suas casas. E as árvores e a folhagem enquadram os motivos. IlimitarPablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-760641952002-05-01T23:53:00.000-03:002002-05-01T23:53:07.593-03:00Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-760631642002-05-01T23:20:00.000-03:002002-05-02T17:32:23.000-03:00Acumular estes cafés. São doces. Pouco se vêem nublar nestas distâncias do branco. Mediando os nossos instantes com o corpo, sobrepostos. Porque ali já estiveram, no tumulto das luzes. Na pequena colher, no açúcar. Untitled de Dai Nakamura. Observar nela a composição em duplos. Vê-los com os olhos esquivos, simulando fronteiras. E através das quais vêm alçar os seus ombros. Encontrá-los consigo,Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-760214792002-04-30T22:15:00.000-03:002002-04-30T22:15:12.440-03:00Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-760214542002-04-30T22:14:00.000-03:002002-04-30T22:18:22.000-03:0010 liras mínimas. 9 & 10 sobre Sylvia Cubed de Paul Cava.
IX
Por que tanto silêncio?
Ela se vira.
O corpo aquecido imprime
a sua sede no dorso
do lençol.
X
Procuro os teus rastros
gravados no sono
de meu corpo.
Andávamos no campo.
Agora os teus passos
se esvaziaram.
E há outono nos ombros
curvos da noite.Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-759813262002-04-29T20:58:00.000-03:002002-04-29T20:58:57.203-03:00Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-759812662002-04-29T20:56:00.000-03:002002-04-29T20:56:59.936-03:0010 liras mínimas. 7 & 8 sobre Then de Carol Crouppen.
VII
Por que te calo, nunca sei.
Sei que eram flores
madurando as fendas
de teus lábios.
Calados.
VIII
Assim te vejo, assim te oculto.
Há mesmo um tanto de mim
que me cala.
Espelhos. Venho criá-los
nas dobras do nome.
E circundar os caminhos
do encontro, desencontro.
Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-759322192002-04-28T16:16:00.001-03:002002-04-28T16:16:55.683-03:00Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-759321972002-04-28T16:16:00.000-03:002002-04-28T16:16:10.120-03:0010 liras mínimas. 5 & 6 sobre Eros de Sylvie Germain-Covey.
V
Teu olhar me deita
timidamente,
profusão de estrelas.
Venho assim
consolar os teus anjos
esquecidos no nome.
E serão tuas dores.
E serão teus enganos.
VI
Surpreendes-me, confesso:
teu olhar de caminhos. A vela
se apagara.
Fecho a porta.
A noite se ergue no teu busto.
Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-759001592002-04-27T15:57:00.000-03:002002-04-27T15:59:07.000-03:00Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-759001362002-04-27T15:56:00.000-03:002002-04-27T15:56:48.100-03:0010 liras mínimas. 3 & 4 sobre Hallway de Robert Welsh.
III
Havias tecido estrelas
em minhas sombras. Agora
sou eu quem vem atá-las
com o corpo.
Vislumbrar a justeza dos panos
e servir-me da boca
estreita do sono.
IV
Vens me dissipar,
nuvem densa.
A janela esfria o meu rosto.
Depois, adormeceremos
sem pressa.
Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-758735172002-04-27T01:06:00.000-03:002002-04-27T01:06:36.633-03:00Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-758718862002-04-27T00:13:00.000-03:002002-04-27T11:18:38.000-03:0010 liras mínimas, para os próximos dias. 1 & 2, sobre Woman/ Man de Paul Cava.
I
Inclino os teus lábios
sobre os meus cuidados.
Então me observas.
E te aqueço,
porque és feita da nuvem
fria do bronze.
II
A vela aquece o gosto
escuro de tua boca.
Mergulho nela
os meus lábios.
E amacio o doce
intumescido da fome
que virá.
Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-757690042002-04-24T11:50:00.001-03:002002-06-03T21:48:10.000-03:00Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-757689752002-04-24T11:50:00.000-03:002002-04-24T11:50:08.713-03:00Estes rastros inscritos como palavra. Há aqui uma presença e um apagamento. A projeção de uma percepção que não se encontra verdadeiramente significada, digo assim. O signo da imagem antepõe-nos a sua própria arbitrariedade. Não há instante, este êxtase mínimo. Porque é ele, aqui, registro e silêncio, fixação e fuga. 4/4/1997 - 4/6/1999, Potsdamer Platz, Berlim de Michael Wesely. Explicá-lo com Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-756370972002-04-20T23:32:00.000-03:002002-06-03T21:50:32.000-03:00Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-756366252002-04-20T23:12:00.000-03:002002-04-21T17:27:14.000-03:00Que é, pois, o tempo? Se ninguém me perguntar, eu sei. Se o quiser explicar a quem me fizer a pergunta, já não sei. Observar esta duração protendida. Com cautela. A arquitetura do olhar, discernida nesta exposição sem fugas. No abismo da permanência, eternidades para nossos olhos tão inquietos. E descrentes. Para nossa memória tão frágil. Lembro-me de Funes, el memorioso. 5/4/1997 - 3/6/1999 Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-756067492002-04-19T23:28:00.000-03:002002-06-03T21:56:11.000-03:00Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-756006672002-04-19T19:29:00.000-03:002002-04-20T02:07:05.000-03:00Outros passos vêm percorrer estes caminhos. Há mesmo alguma insistência neste tipo de imagem, reconheço. Com suas pegadas e sombras, dentre tantas as de Bresson. Lembro-me de uma: Alberto Giacometti em seu ateliê, avançando com a estátua em seu redor. Retorno, para dizer que há sempre aqui retornos. Parece-me que é a condição da palavra circunscrever estes mundos do corpo. A profusão mais Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-755167872002-04-17T17:09:00.000-03:002002-06-03T21:53:34.000-03:00Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-755161032002-04-17T16:51:00.000-03:002002-04-17T17:44:26.000-03:00Uma hora ficaríamos assim. Dissipando o rumor evidente das ladeiras. Elas que vêm ferir o corpo com suas sombras tendidas. Modulando a sua apreensão por caminhos, onde aquilo que se estende diz muito mais da ruptura. Do que do instante. Esse abrir-se ao imediato como fulcro e palavra. Ao que se quebra nele como imagem, no momento em que vimos dobrar-nos sobre o outro. Sífnos, Grécia, 1953 de Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-754388302002-04-15T19:22:00.000-03:002002-04-15T19:22:24.426-03:00Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-754387272002-04-15T19:19:00.000-03:002002-04-15T23:29:05.000-03:00E cai a escuridão sobre os que olham pela janela. Seremos, então, testemunhas do vento acercando-se de nossas pátrias sem fogo. Dos homens que suspendem suas frontes aos muros e divisam este outro. Passos e palavras, assim vamos guiando nossas chagas. Nos ombros equívocos, aqueles que se esbarram no dúbio de nossos rastros sem luz. Na violação dos desígnios, agora interrompidos. O dia da morte dePablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-753645282002-04-13T15:59:00.000-03:002002-04-13T15:59:19.983-03:00Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-753644362002-04-13T15:55:00.000-03:002002-04-15T19:01:10.000-03:00Corações grossos, vias secas. Na planície avermelhada os juazeiros alargavam duas manchas verdes. Afiar estes olhos negros no vento, outros fechados. Neles não há senão a gradação da vida. Interromper-se. A dramaticidade dos planos conduz a isso. Desde a linha que se abre como arco, aos corpos que se ocultam. Refugiados no campo Korem, Etiópia, 1984 Sebastião Salgado. E não há fronteiras justo Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-752964672002-04-11T17:11:00.000-03:002002-06-05T11:32:29.000-03:00Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-752957482002-04-11T16:49:00.000-03:002002-04-12T00:02:09.000-03:00Empenho das mãos. É menos o enlace das bocas, no milímetro que nos separa. A inclinação de seus lábios. Horas tramam-se no véspero de nossos instantes. Outra imagem de Robert Doisneau, homenagens. Do que a suspensão do ator, o que surge na dobra das vestes. Porque que há uma duplicidade persistentemente difusa. Espelhos de um impessoal que é não só o dos homens, lançados ao redor. Vê-los caminharPablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-752058682002-04-09T11:52:00.000-03:002002-04-09T11:52:04.060-03:00Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-752058602002-04-09T11:51:00.000-03:002002-04-11T18:16:31.000-03:00A madureza dos ombros. É menos na solidez mecânica da música, no voltear das costas. Mas em seus rostos, fisionomias para esperas e perda. Dizer que eles nos dizem dos mundos repartidos, aos quais pouco acedemos. Da nossa incompreensão para o sal que se constrage em seus olhos. Senão armados com óculos, lentes pelas quais iludimos a imagem em nós mesmos. Doisneau. Observá-la em sua esfera também Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-751639672002-04-08T11:40:00.000-03:002002-06-05T11:36:25.000-03:00Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-751639132002-04-08T11:38:00.000-03:002002-04-08T16:14:22.000-03:00Novos detalhes da mão. Ela exprime ausência, digo assim, os dias lançados para outros retornos. Linhas difundem a luminosidade do rosto e da lente. Os passos futuros. Cartografias. Há mesmo, talvez por isso, algum silêncio nos vidros do automóvel. Alguma dobra manchada nas distâncias do puer. Não cabe outro termo. Dançar. Imagem de Jerry Berndt. Porque para a pressa das horas há os braços em Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-750771022002-04-05T13:55:00.000-03:002002-06-16T18:48:01.000-03:00Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-750739282002-04-05T12:19:00.000-03:002002-04-05T14:06:53.000-03:00As mãos se estendem à amplitude dos sonhos. Os braços erguidos. Há segredos naquela que se lança, outra que evita. Sombrear a nitidez do encontro quase nuvem. Para fazer dele senão este outro plano, menos horizontal às perspectivas da câmara. Menos incisivo nas folhas da luz que se nublam em contornos quase cinzas. Imagem de Jerry Berndt. Porque há outro ângulo, pressentido nos enlaces do negro. Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-113469202002-04-01T14:00:00.000-03:002002-08-10T23:58:38.000-03:00Chego aos campos e vastos palácios da memória. Confissões. Para fazer dela senão esse gesto da palavra e do eu, retornados. Não sem fronteiras. Pelo tanto de vestígio que há nessas alamedas de chuva. Nessas dobras da perna, medindo as distâncias do mundo. E do que lhes escapa como nome e consciência. Outros passos se abandonam às geometrias da pedra. Sapatos. Recriar em torno de si o lugar antigoPablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-112131172002-03-28T12:37:00.000-03:002002-08-10T23:58:59.000-03:00Outras imagens da dança. Quadros menores vêm iluminar-se na reclusão dos caminhos. Na tecitura dos muros. Em centros. Ela vem cuidar-se do esforço. Retirar palavras às dispersões do oceano. Eu volto aos espaços inscritos, quase rastros. Gestos para as amplitudes da sala e do espelho. Ali há palavra. A rapidez de nossos olhos feita mediação com os signos. A serenidade dos braços pendidos no fogo. Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-111376402002-03-26T11:48:00.000-03:002002-08-11T00:05:17.000-03:00Inferir a escrita nos teus olhos. Ladeados do azul tênue das horas. Ela vem dançar nas molduras da imagem. Os pés erguidos. Ela vem dançar. E os dedos, plenos de sombras, circundam os silêncios do equilíbrio. Falseados. Pêndulo dos joelhos em vértice, da solitude dos braços. Inferir a escrita neles, para então dizer das distâncias do mundo. Do espírito tocado pelas dobras fundas do gesto. Nesta Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-111019612002-03-25T13:40:00.000-03:002002-08-11T00:00:20.000-03:00Tecer a manhã em teus braços. Com suas chuvas do branco e do círculo. Na nitidez difusa das tulipas. Vêm em inscrições. Em suas levezas da queda, nos seus riscos de sombra, quase pele. Eu mesmo observo as inferências da escrita, não ofuscada. A letra vivificada pelas arestas do negro. Nas arestas menores da outra imagem. Aqui é a palavra. Dela não se desfazem os relevos das luvas. O gestual de Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-110284342002-03-23T01:22:00.000-03:002002-08-10T23:59:19.000-03:00Condição do humano. Não são os esgares em torno ao nome, o retorno a ele. Afiançar-se. Eu contemplo o lago em suas fronteiras de vidro. Sobre as provisões do eu e do eterno. O silêncio engendrado na angústia da queda. Na profusão dos verbos, interiores. Mas o salto lançado. O pertencimento como perda, na dispersão mesma do corpo. Em sua graça erradia, quase equívoca. Braços erguidos aos Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-109155422002-03-19T23:24:00.000-03:002002-03-20T01:37:27.000-03:00O corpo abandona-se aos desígnios do mundo. Vermelho agora, com silhuetas em fogo. Mais tênue. Flutuar. Com os remos recolhidos para o instantâneo da imagem. E da vida. Horizonte dos homens lançados em vésperas, quase erguidos. Fugitivos, assim. E do que deixamos neles como herança. Divisando o idêntico em nossas braçadas tão dúbias. Águas calmas. Na desenvoltura tão frágil das mãos. Sunset in Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-108788602002-03-18T22:24:00.000-03:002002-08-11T00:08:51.000-03:00Horizontes vêm fechar-se. Uma hora seriam eles, assim, dobrados mesmo em manhãs. Solares, com seus pássaros. Para lembrar-nos dos outros, sem curvas. De outras manhãs. Sob a luz ofuscante, em amarelos agora mais ríspidos. É menos na abertura do texto, todavia, em sua apreensão pelo vento, que se vê um instante da dobra. Recôncavos de luz, quase a abraçar-nos. Nos relevos da concha, em seus Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-107989132002-03-16T14:18:00.000-03:002002-08-11T00:12:54.000-03:00Esta rude mágica eu aqui abjuro. Tempestas. Dos mundos erguidos pela palavra, nela propagados. A rosa estendida às inscrições do último. Ele mesmo o gesto de lembrar, de ocultar-se. E quando requeri música mais densa aos labores do fim. São chuvas esgarçadas. Prevendo luzes e clareiras aos caminhos da tarde. Anunciam-se. Azuis em riscos, arames em feiches, nuvens em trilhas. Para redenções. Às Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-107722412002-03-15T16:40:00.000-03:002002-08-11T00:04:51.000-03:00Veleiros
Os veleiros distendem-se na manhã fria,
apanhados pelo sopro que inflam as borrascas do sono.
Eram teus pés dividindo as imagens da água,
como pássaros breves mergulhando
à procura desses riscos imensos coagidos na morte.
Gesto de erguê-los, em seu brilho súbito,
em suas nuvens de memória, cheias de vento,
ocultando-os. E as distâncias soerguidas para o outro,
em seus números Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-107370432002-03-14T14:16:00.000-03:002002-06-16T19:08:54.000-03:00Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-107369182002-03-14T14:11:00.000-03:002002-03-17T22:10:42.000-03:00Mescla de nossas horas em sombras. São riscos de carvão sobre as madeiras da luz, naufrágios. Incorporá-los. Às nuanças da fome, ao gestual de suas prendas, aquecidas nos silêncios do corpo. Serão sempre eles a permear a escrita destes outros? Cebollas de Julio Garnateo. Naturezas mortas ao instantâneo da púrpura. Das lentes que dizem muito mais sobre nós. Do que dos mundos, entreabertos às Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-106325312002-03-11T19:44:00.000-03:002002-08-10T23:59:40.000-03:00A palavra é o medo. Riscos de luz vêm equilibrar este mundo, o que lhe cerceou como parte. De nossas histórias. O movimento das mãos e os gestos, abandonados aos silêncios da voz. Irrefletidos. Ao que se perdeu como fala e nos afirma agora, tão menores, tão menores. Turíbulo destas aras de ferro. Sagrar-se. E há mistérios no azul, trêmulo para os estiletes da cor. Eterno de nossos ombros em Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-105609172002-03-09T14:26:00.000-03:002002-03-17T22:11:32.000-03:00Outros passos atravessam a imagem. Riscos e chuva. Estão atrás, na inclinação dos planos. Quase ofuscados. Nas trajetórias do encontro, os que levamos em nós. E são eles que vêm manchar-se agora nos espelhos da sombra. Nos brilhos difusos que se erguem da câmara. Esgotar-se, por um instante, com suas memórias da chuva, na direção mais firme que se aplana. Leonid Kotlyara. Olhos que lhe pretendemPablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-104085642002-03-05T12:14:00.000-03:002002-03-05T21:31:53.000-03:00As perfurações do olhar. Ele vem ferir-se nas cores em espectros, nos cobres. Requer aproximações para estas sombras do azul, para o negro anunciado nas fronteiras da imagem. De um plano que se fecha em segredos às nossas mãos tão breves, quase cortante. Os riscos da água, o escavar das unhas. Object de Eric Scharin. E há os desgastes da pedra. As massas de cor displicentes para o olhar que as Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-103158312002-03-02T22:57:00.001-03:002002-03-05T12:15:17.000-03:00Pablonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3333065.post-103158202002-03-02T22:57:00.000-03:002002-03-02T23:24:42.000-03:00O alcance dos ombros. São eles que se lançam à imagem, em duplos. Asas prateadas. Parecem inclinar-se não às resistências do mundo. Há mesmo um amuleto prescrito em seus contornos. Proteções, seduzir. Mas ao salto futuro, ao que se estende. Como sonho, como máquina. Contrastam-se com um outro gesto, contido para as dimensões mais puras do homem. Andar. Desta face que é vislumbrada em relance, Pablonoreply@blogger.com